martes, 20 de diciembre de 2011

Escritor I

[... Sobre esa antigua mesa, yacian mis memorias, hojas llenas de polvo y palabras sin sentido, escritas hacia ningún lector en particular, anotaciones de mi vida donde relato de modo metafórico cada una de mis anecdotas...
Hace mas de 80 años comencé a escribirlas, fue un momento de furia, donde mi pluma tomo valor para dejar huella sobre esos papeles jóvenes y limpios...
Las primeras palabras motivadas por el dolor fueron casi automáticas, mis manos no escuchaban las ordenes de mi mente, sino las de mi corazón y al bajar la mirada, ya la primera crónica estaba narrada, por la voz opaca de un triste soñador.
No tenia idea de lo que había hecho, fue una "Acción inconsciente", tome mi primer escrito y lo leí, inmediata mente sentí lo que ya conocía mas nunca pude obtener: "Amor Critico"
Me di cuenta de lo patética que era mi vida, pero aprendí algo, mis notas ahora eran copias de mi, eran mi representacion en Papel.
Desde ese día, escribir se olvio mi obsesion, tenia tanto al rededor, nadie lo había notado, no eran simples marcas de humedad o existencia, era vida corpórea y material, todo lo que veía, escuchaba o sentía era mas de lo que los hombres llegaron a admirar jamas, aun en lo que ellos consideraban "experiencias religiosas", mas que eso era mi extasis por imprimir mis observaciones mis experiencias y mis fantasía.
Me convertí en un almirante de informacion, mas que un mensajero, era un guardián, un espía de las almas ajenas, y un verdugo de mi propia alma y mi tan dulce castigo, sencillamente escribir..
De tanto escribir habría de perder mi lógica, mi cordura, mi vida en otras palabras, esto ya lo sabia, y nunca decidí declinar..
El ultimo momento de mi vida lo disfrute a mis anchas, escribiendo mas referencias, haciendo lo único que nadie podra quitarme jamas, mis "manos divagantes".
Y terminaron mis memorias con las frases

["Nada he echo en mi vida mas que sentarme a escribir,
solo versos y letras en mi pobre e ignorante lenguaje
este ha sido mi viaje y mi razón de vivir,
y aun veo en mi por venir, en tinta mi bello paisaje
pues la enfermedad que contrage es la que me hace morir

No he observado mas que al sol, su brillo en las tiernas sombras
las hojas del árbol que adornan, el suelo de mi paraíso
y aunque mi texto no es conciso, se que a mi juez el soborna
pues mi juicio lo he ganado, y me dieron el permiso
de navegar por donde nadie quiso, acostado sobre mi dorna

Notaran a poca luz las marcas de mi juego
Dichos queman como fuego, y es mi palabra mi cruz
ya he comido de mi ego, y de todo he proclamado.
Mis palabras son legado, para algún otro cobarde
pues si su corazón arde, puede ver aun siendo ciego.

En esta prosa el final, pues así acaba mi vida
pues de tinta tengo sed, y de versos tengo hambre
Se que de poder volver, no soy yo quien lo decida
En estas ultimas paginas se derramara mi sangre"]

Mi ultimo escritos en estas memorias, el final de mi camino...
Esto fue lo ante ultimo que escribí y esto que les es el verdadero final
Pues de tanto anteponerme a los acontecimientos, hasta se cuando sera mi ultimo suspiro...
No se quien ha leido mis memorias, ni quien ha encontrado este papel oculto en el lomo de la libreta..
A ese fiel lector un concejo, si has de escribir recuerda que de todo lo que tu puño
sale, se firmara en el tiempo.
Marcus A. Schrijver ...]



Un hombre cierra el Libro, lo guarda y comienza a escribir...


No hay comentarios:

Publicar un comentario